Después de la lluvia ...toca hacer presas

Mientras las últimas gotas caían , miramos ansiosos por la ventana, esperando que una contraseña mágica , nos abriese las puertas .

-Señora Matilde .¿ puede salir Paco ?

De puerta en puerta, de portal en portal , aupandonos para llegar a los timbres de esos porteros automáticos recientemente instalados ,sonaban por todas la calles .

La chiquillería invadimos otra vez las calles ,agrupandonos , planeando, siempre pensando en como aprovechar para jugar , lo que la climatología nos ofrecía .

Agua , barro , charcos ...  nada se desperdiciaba, todo nos valía para jugar , para estar con los amigos .

¿ Llenarnos de barro ? ¿ Empaparnos de agua ? ¿Posibles resfriados ? Seguro que más de una vez  lo virus lo habían intentado .Tanto tiempo en la calle es lo que tiene , te hace inmune a todo.

Lluvia , una cuesta , barro , piedras etc.. , ahora toca pensar de que manera utilizarlos .

Si  lluvia había sido persistente  y el agua corría calle abajo , hacíamos presas , no siempre era posible , y cuando se presentaba la oportunidad no había que desperdiciarla.

Nos dividiamos en 2 grupos , porque en realidad se hacían 2 presas , una mas pequeña mas arriba , y otra mas grande unos metros mas abajo.

La primera , ( A ) la que se situaba por encima de la otra , era una presa de contención , un grupo echaba barro y piedras pequeñas , para cortar el agua .

Primero echabamos gran cantidad de barro y piedras pequeñas para contener el caudal, empezando por los lados dirigiendo así el agua hacia el centro , donde previamente ya estaba echo un muro de contencion , mejor que el agua se valla por los lados que por el centro. Esta requería de , al menos 2 de nosotros .Uno construía y otro abastecia de material.

Todo , para que nuestros amigos de mas abajo construyera la grande , nuestra obra maestra de la ingeniería

Muros altos , barro prensado con palos, el cuello de una botella , chapas , piedras , palos pequeños,todo nos valía.

Nuestros amigos de la otra ya habían cumplido con su misión , el caudal ya era manejable .

Con los palos prensabamos el barro, a la vez que calculabamos la altura que tenia que tener , viendo como estaba de llena la otra .

Cada uno sabia lo que tenia que hacer, cada uno aportaba una idea, aunque siempre había un líder. Pero era el de siempre , el que siempre tenia la ultima palabra

A los laterales les prestabamos  menos atencion , nuestra idea se basaba en construir una U donde sabíamos que toda la fuerza recaería en el centro .

En este lugar , los muros eran mas altos , mas fuertes ,y en el centro el cuello de una botella , una chapa por el exterior , un trozo de madera , para tapar el agujero que previamente habíamos dejado.

...Me imagino ahora, como seria esa imagen..

Un montón de chavales, de rodillas , o en cuclillas , con la ropa , las manos mojadas llenas de barro , de agua ,totalmente abstraídos de su entorno , todo para un solo fin .Unos por un lado buscado materiales que la hiciesen mas grande mas bonita .Otros haciendo hoyos para sacar arena mojada en grandes cantidades , Otros en las labores de construcción , dando forma , utilizando todo lo que los demás aportaban .Y sobre todo , felices .

Todos , haciendo uso de la inteligencia , haciendo cálculos de volumen , de peso, de fuerza, de forma,el cerebro en marcha a plena potencia , y para nosotros solo era un juego mas.

Una vez terminada , nos poniamos todos alrededor para esperar los 2 momentos cumbres .

El primero era romper la presa A y dejar que el agua baje .

El seguro era esperar que la presa aguante. Si había que hacer alguna reparación se hacía la momento.Cuando ya estaba llena , se destapaba el orificio que previamente se había hecho y tapado.

La presa aguantaba , el agua se escapaba por donde nosotros queríamos...

Y despues del logro del triunfo  ¿ que ?

La destruiamos a patadas , no dejábamos nada . Ya había cumplido su misión , ya no nos seria para nada , y el echo de romperla también era motivo de alegría .

Después , en grupo a la fuente mas cercana a lavarnos las manos , la cara , a echarnos agua para limpiarnos , en lo posible el barro de la ropa.Mamá se no se enfadaba mucho ,no salía del -Hay que ver como vienes- Después , se secaba el barro y se quitaba con un cepillo y problema solucionado.

Esta era una forma de jugar que teníamos .Y sobrevivimos , además de llegar a la madurez, muchos mas creativos, mas imaginativos , sabiendo trabajar en equipo, aceptando un liderato

 En definitiva mas vivos , mas humanos

Calle Córdoba nº 24 el porqué de este blog

Tiempo , esfuerzo , y sacrificio , que alguno no lo crea es lo me lleva este blog.

Tiempo - , Que , muy a mi pesar , no tengo . La verdad , me gustaría dedicarle más , e incluso darme una vuelta por el barrio , hablar con los viejos , para que me cuenten sus historias , y luego plasmarlas aquí.

Esfuerzo -, Porque escribir algo medianamente decente necesita repasos , coherencia , intentar hacer de algo intrascendente ,algo interesante . Vuscar fotos , corregir ortografía , aunque se que siempre se me escapa algo .

Sacrificio-, Porque en cada post , dejo algo de mi , de mi vida , de mi alma .Os garantizo que mas de una vez , escribiendo un post , alguna lágrima se me ha escapado .Porque son mis recuerdos y en esos recuerdos , van incluidos esas personas que ya no están conmigo y tanto les echo de menos.

-¿ Y porque , cuando no gano nada ? No es un blog de miles de visitas diarias .No me da ni fama , ni ningún beneficio económico.

Por mi padre , por mi madre.

Fueron de esos que llegaron al barrio allá por los 60 .Fueron de esos de iniciaron el barrio . Llegaron a una chabola , situada en la calle que da nombre al blog .

Llegaron con 4 hijos , mas aqui el que escribe que nació en dicha calle.

Y creo que ahora que , ya no los tengo a mi lado , les debía dar las gracias por todo el esfuerzo que hicieron por sacarnos adelante .

Darles las gracias a ellos dos , y como no , a todos aquellos que se dejaron el alma , para que el barrio sea lo que ahora es .Para que muchos seamos lo que ahora somos.

Me niego de manera tajante , a que toda su lucha, quede en el olvido .Me rebelo contra la idea , de que sus historias , sus vidas queden ocultas , en un baúl , que es el olvido .

Y recordar a los mas jóvenes , que cada farola , cada metro de asfalto , cada trozo de suelo , la llegada del ambulatorio , el metro , la prolongación de las líneas de autobuses , cada mejora, que hoy se dan por normales , hubo que lucharlas , pelearlas.

Nada fue gratis

Y seguire escribiendo , y seguire luchando , a mi manera , pegando letras , haciendo frases ,para ponerles en el lugar que se merecen , es decir , dentro de nuestro corazones

A la fuente a por agua.

Hubo una vez , en un barrio cualquiera, aunque aquí me refiera a Vallecas, barrio popular donde los haya , Una época , no muy atrás en el tiempo, en el cual , la vida giraba entorno a una fuente.

Una fuente de granito , sin nombre famoso , que no pasara a la historia , con un grifo , y un enorme charco alrededor , el cual era síntoma de la actividad frenética , que giraba entorno a ella

Cubos de cinc , garrafas , hombres mujeres , familias enteras , esperaban su turno , para llenar sus recipientes .Todos pasabamos por allí , todos , en cualquier momento del dia, de la noche .Era el agua de la vida , y nunca mejor dicho.

Porque no hace mucho, aunque nos parezca lejano , en la casas , no había un maldito grito de ese bien, que hoy nos parece tan común.

Agua, fuente, para beber , agua para cocinar, agua para limpiar , agua para asearse .agua para vivir.

Y toda salia de esa fuente , de ese único grifo  que había en la zona.

Ellas fueron las que regaron , las que dieron vida , a una generación , que, con el tiempo , salio del barrio,  dando a las ciudades , futuro.

No me quiero  olvidar de ellas, donde la mal llamada miseria , se mezclaba , en sus aguas , con dignidad , con ganas de salir adelante, de crear , de construir un todo por hacer.

Los barrios , los grandes olvidados. (menos en periodo electoral )

Parece ser que nadie se acuerda de ellos.
Ya se han  olvidado de la importancia que tuvieron ,  que tienen .de que fueron  , que son ,el motor , de unas ciudades ,que si ellos , no serian nada.
Fueron ,son , el motor , no solo económico , sino social , en una época , en la cual todo esta por hacer , por definir.
¿ Que seria Madrid , sin su barrio de Vallecas , Tetuán, , Villaverde , Campamento etc...?
¿ Que seria Barcelona sin su barrio de ,Ensanche , Gracia etc...?
Y de todas las grandes ciudades de este , nuestro país

Pero se acercan elecciones , ahora todos pasaran por nuestras calles , ahora muchos confesaran que han nacido en uno , te han tenido orígenes humildes , que se han criado entre barro, en chabolas , que han sido uno de los nuestros  , irán a nuestros mercados , entraran ( o invadirán ) nuestros bares , nos darán la mano a todos como si nos conociesen de toda la vida .

Todo este teatrillo barato, de actor de segunda , a cambio de le introduzcamos en la urna , un papel , con el logo de su partido , con su nombre incrustado .

 ¿Y despues que? ...

Como dice Serrata, en su canción , fiesta  .-Vuelve  el pobre a su pobreza  , vuelve el rico a su riqueza...-

Ellos volverán a sus riquezas , a gozar de esos privilegios , que les dimos ese dia.

Nosotros , volveremos a nuestra pobreza , a esperar de madrugada el autobús , con el frío que hace , a mirar las ofertas , para poder llegar a fin de mes ...

 Y nuestros barrios volverán a ser los grandes olvidados , volveremos a ser las esquinas de la gran ciudad ,y solo mencionados , cuando alguna tragedia haga que seamos portada de algún periodico o encabeze los titulares de los noticieros televisivos

Tardara menos  el barrendero en recoger , los panfletos utópicos, que ellos en olvidarse del nombre del barrio ,  de la calle , de ese bar en el cual , tuvieron la indecencia de compraderar con nosotros , porque , en el fondo , solo nos visitaron  con fines comerciales .

Un domingo por la mañana en mi barrio .

-El churreroooo...

Ese era el soniquete , despertador que daba comienzo a los domingos por la mañana en el barrio

Un sonido de persianas  y un coro de gente asomándose por la ventana ,junto a los gritos de- al 1ºb- al bajo a..-o los que vivían en las casas bajas , directamente salían a sus puertas para recibir al churrero , y adquirir ese delicioso majar que sustituía , por un día a las galletas Maria

Bienvenidos a un domingo por la mañana en mi barrio.

El barrio, poco a poco empezaba a quitarse las legañas , empezaba a desperezarse ,  ruidos de cafeteras , de niños jugando en las habitaciones , hasta que se oía un grito de mama , un golpe de zapatilla , un reproche de papa ,y una falsa tranquilidad volvía a reinar .

Era esa paz del desayuno , cuando todos nos reuníamos entorno a la mesa camilla .El  trabajo , el colegio , era el handicap  a superar todos los días para , en algún momento disfrutar de tu padre , de tus hermanos mayores , que muy a su pesar , tuvieron que madurar antes de tiempo.

Mientras , por las calles , los primeros viandantes  se dirigían a comprar el pan , otros a la churreria , por no oír al churrero ,o mera improvisación , también para dar una sorpresa con esos churros calentitos .

Después de esa falsa calma , volvían los juegos , que una mágica,y traidora zapatilla había cortado .

Llego la hora de prepararse para salir  era el punto y aparte de aquellos juegos salvajes , pero inocentes , que había entre hermanos.

Los mayores buscaban sus botas de futbol , su pantalon de deporte .Los demás , esperando a que aquel que tenia balón , nos llamase para jugar .

- Buenos días , señora ...esta... ¿ puede salir ?

Era una contraseña para que el barrio explotase de gente , de alegría , las ventanas , las terrazas , los patios , se llenaban de colores de la ropa tendida y de las muy diversas músicas  que salían por las ventanas , mezclado con un estribillo de saludos , de ventana a ventana , de puerta a puerta , de terraza a terraza, con un sano preguntar por la familia  , viendo en el prójimo , en tu vecino , a un amigo cercano , mas que a tu enemigo mas proximo

Los mas pequeños se quedaban cerca de las casas , jugando a lo que tocase , según la estación del año .Los un poco mas mayores , se organizaban en grupos , para ir a buscar u hueco en el escapando y , con dos piedras , y ropa que se quitaban , hacer las porterías , y establecer sus propias reglas de futbol.

Los adultos o tenían ya equipo o se iban a ver a sus amigos jugar , para despues tomarse unas cervezas en el bar de siempre . Estos para hacer mas interesante el partido , se jugaban cajas de botellines , aunque al final , los equipos . amigos de toda la vida , no sabían quien había pagado una cosa u otra.

Así era un domingo por la mañana en el barrio donde nací , donde me crié , donde me enamore por primera vez .

Domingos vivos, alegres , llenos de amigos de gente de toda tu  vida .Puertas abiertas , corazones abiertos , almas puras y nobles , que sabíamos sacar provecho de lo poco que teníamos , siempre escuchando al de al lado , siempre esa mano tendida para ayudarnos . Creo que entonces , yo era feliz (Serrat )

Amor primero , en las calles de mi barrio

Uno se va haciendo viejo , y el paso del tiempo te hace nostálgico , te hace volver a recordar aquellas cosas , que en su día no le distes importancia, pero echando la vista cansada atrás , te das cuenta , te reprochas , el no haberlas vivido mas intensamente.

Entre esas calles, hoy asfaltadas  , con farolas , con un antes , de barro , polvo , y luz de gas , con inviernos , entre esa penumbra semi fantasmal . Con veranos calurosos, de vecinas en las calles , niños corriendo llenos de sudor y polvo  , gritando como lobos aullando a la luna .

Entre esa gente , mi gente , entre esas calles , mis calles , entre tanta vitalidad  que da la juventud, mi juventud , viví ese amor primero.

Ese amor  inocente , lleno de sueños , de deseos , con esa turba mental , que tiene la adolescencia, que no te deja ver mas allá de ella , o de el .

Porque yo soy uno de esos que tiene una cuenta abierta , en el banco del amor , la cual , todavía estoy pagando intereses.

Porque ese amor primero , nos pasa factura . En numeros rojos tengo yo el corazón.

Y soy tan valiente que me atrevo a lanzar una pregunta un tanto osada.

¿Tenéis cerrada esa libreta ? o simplemente la habéis cambiando el titular ?

Yo de los del segundo caso. Y con esto no estoy diciendo que no este locamente enamorado de la mujer con la he decidido llegar a viejo

En mi caso creo que me faltaron explicaciones .... me falto algo que me hiciese comprender el porque mi alma merecía sangrar , por las calles de mi barrio. algo , una frase , para justificar el gasto del bono-bus , que me hizo salir del barrio. Huir para no verla , huir para no recordarla. En definitiva, huir de mi mismo, de mi pasado, e intentar , reiniciar mi vida.

Y cuando  , vuelto a mi adorado barrio , no puedo evitar volver a esos lugares, que teñimos de palabras y gestos llenos de falsos proyectos de un futuro que se borro una tarde de verano cálida.

Y sin querer la busco, entre esos amigos que todavía quedan en el , aunque se que despues de tanto tiempo , no la conocería .

Por eso , aunque ya no viva, sigo amando a mi barrio , entre esos portales , esa casas, viví un amor intenso, como intenso fue el dolor . Aprendí , entre la parada del autobús, el descampado y la luces de la calle , lo que es en realidad la vida

Canciones de los barrios, el parque

Que mejor canción que esta para contar como eran los parques de barrio.
Parques , en que muchos aprendimos a amar , besos escondidos entre arbustos inocentes , como nosotros.
Donde  nos escondíamos de la vigilancia de papa y mama , con la excusa de ir a jugar. a esos juegos prohibidos , que ellos no se podían enterar .,ni imaginar