Era se una vez un hombre...( a mi padre )

Quiero y debo hablar de el.
Quiero , mas bien debo , hacer que su historia, su vida no pase desapercibida. Quiero.Quiero que alguien por hay sepa su vida,de su lucha, de su sufrimiento ,siempre en silencio.
Quiero hacerle grande  como fue .
Quiero hacerle inmoral
Porque realmente morimos ,cuando nadie se acuerda de nosotros ,cuando caemos en el olvido

Mi padre fue un campesino de tantos que dejo el pueblo para venir a la ciudad.
Traía consigo una gran mujer y cuatro hijos acuestas.
Se instalo,en una chabola de vallecas,
Una chabola en condiciones, que hoy llamaríamos , infrahumanas .
Un par de cubículos y poco mas.
El mayor de sus hijos tenia 13 años .El quinto nació allí
El pequeño no tubo cuna, estuvo hasta los 3 meses en una maleta, que le hizo de cuna,y de hay paso a dormir con sus 4 hermanos.
5 niños en una cama .Los chicos en el cabecero y la chicas en los pies, o al revés.
El tuvo que irse a suiza ,el mayor empezar a trabajar, porque nada era gratis, y 5 hijos ropen muchas zapatillas y comen mucho.
Cuando leo las cartas que le enviaba a mi madre y lo que se decían eran cartas de amor, sin pretender serlo.
Cuando volvió, el dinero que tenia ahorrado, mas alguna ayuda, pudimos dejar la chabola y mudarnos a un piso
Por fin teníamos una taza de bater, agua corriente y 3 habitaciones, una de ellas servia de cuarto de estar, es decir , donde hacíamos vida, que por la noche se trasformaba en una habitación mas..
Todo eso gracias a que los 2 mayores ya trabajaban  porque en aquella época también había hipoteca.
El trabajaba hasta los domingos ,porque los 3 pequeños estaban en el colegio.
Gracias a ese esfuerzo continuado una de mis hermanas pudo ir a la universidad.
Nuestra educación era cosa de mi madre , la cual se cargo sobre sus hombros a la familia.Cocinar para 7, educar a 5 todo recayó sobre ella.
Hoy diríamos que formaban un buen equipo.
A mi padre solo le veíamos algunas noches, para cenar, o ,como mucho los domingos.
Pero una cosa que tengo grabada en mi memoria, es que siempre, se pasaba por la habitación a ver a sus hijos y a darnos un beso, aunque estuviésemos dormidos, aunque ya eramos mayores.
Pienso, que al vernos, daba por valido todo su esfuerzo.
Era tierno.
Cuando nos tenia que llamar por las mañanas , carraspeaba en la puerta de la habitación o se acerba al oído para decir bajito,al que le tocase , que había que levantarse.
Era generoso.
Cuando le pedíamos dinero para salir, echaba mano al bolsillo y a la cartera y nos decía:
-Coge lo que quieras.
Crecimos, y poco a poco nos fuimos de casa.,el ocupo un segundo plano ,cuando llamábamos, preguntábamos por mama ,cosa que a el nunca le molesto.
Estando ya solos , mi madre sufrió un infarto ,quedándose prácticamente inútil.
Una mujer tan vital, tan luchadora, ahora no podía hacer nada.
Cogió las riendas , de su vida y la de su mujer.
Tuvo que aprender a cocinar, barrer, hacer la compra ir de médicos..,
Ese sacrificio por tu pareja , es lo que en realidad es el amor..
Un día me llamaron.
-A papa le llevamos al hospital- me dijo uno de mis hermanos.
Y de allí no salio.
Lucho con la muerte como había luchado con la vida, incluso en esas duras circunstancias, nos fuéramos con mama, a cuidarla, alegando que el estaba bien.
Cuando la muerte ya estaba en el cabecero de su cama, no lloro ,no se lamento, no se quejo.
Fue valiente hasta para morir.
La miro a la cara como había echo todo siempre en su vida, con coraje y orgullo.
Este era, a grandes rasgos mi padre,como el de muchos.
Pero este, era el mio