Los barrios , los grandes olvidados. (menos en periodo electoral )

Parece ser que nadie se acuerda de ellos.
Ya se han  olvidado de la importancia que tuvieron ,  que tienen .de que fueron  , que son ,el motor , de unas ciudades ,que si ellos , no serian nada.
Fueron ,son , el motor , no solo económico , sino social , en una época , en la cual todo esta por hacer , por definir.
¿ Que seria Madrid , sin su barrio de Vallecas , Tetuán, , Villaverde , Campamento etc...?
¿ Que seria Barcelona sin su barrio de ,Ensanche , Gracia etc...?
Y de todas las grandes ciudades de este , nuestro país

Pero se acercan elecciones , ahora todos pasaran por nuestras calles , ahora muchos confesaran que han nacido en uno , te han tenido orígenes humildes , que se han criado entre barro, en chabolas , que han sido uno de los nuestros  , irán a nuestros mercados , entraran ( o invadirán ) nuestros bares , nos darán la mano a todos como si nos conociesen de toda la vida .

Todo este teatrillo barato, de actor de segunda , a cambio de le introduzcamos en la urna , un papel , con el logo de su partido , con su nombre incrustado .

 ¿Y despues que? ...

Como dice Serrata, en su canción , fiesta  .-Vuelve  el pobre a su pobreza  , vuelve el rico a su riqueza...-

Ellos volverán a sus riquezas , a gozar de esos privilegios , que les dimos ese dia.

Nosotros , volveremos a nuestra pobreza , a esperar de madrugada el autobús , con el frío que hace , a mirar las ofertas , para poder llegar a fin de mes ...

 Y nuestros barrios volverán a ser los grandes olvidados , volveremos a ser las esquinas de la gran ciudad ,y solo mencionados , cuando alguna tragedia haga que seamos portada de algún periodico o encabeze los titulares de los noticieros televisivos

Tardara menos  el barrendero en recoger , los panfletos utópicos, que ellos en olvidarse del nombre del barrio ,  de la calle , de ese bar en el cual , tuvieron la indecencia de compraderar con nosotros , porque , en el fondo , solo nos visitaron  con fines comerciales .

Un domingo por la mañana en mi barrio .

-El churreroooo...

Ese era el soniquete , despertador que daba comienzo a los domingos por la mañana en el barrio

Un sonido de persianas  y un coro de gente asomándose por la ventana ,junto a los gritos de- al 1ºb- al bajo a..-o los que vivían en las casas bajas , directamente salían a sus puertas para recibir al churrero , y adquirir ese delicioso majar que sustituía , por un día a las galletas Maria

Bienvenidos a un domingo por la mañana en mi barrio.

El barrio, poco a poco empezaba a quitarse las legañas , empezaba a desperezarse ,  ruidos de cafeteras , de niños jugando en las habitaciones , hasta que se oía un grito de mama , un golpe de zapatilla , un reproche de papa ,y una falsa tranquilidad volvía a reinar .

Era esa paz del desayuno , cuando todos nos reuníamos entorno a la mesa camilla .El  trabajo , el colegio , era el handicap  a superar todos los días para , en algún momento disfrutar de tu padre , de tus hermanos mayores , que muy a su pesar , tuvieron que madurar antes de tiempo.

Mientras , por las calles , los primeros viandantes  se dirigían a comprar el pan , otros a la churreria , por no oír al churrero ,o mera improvisación , también para dar una sorpresa con esos churros calentitos .

Después de esa falsa calma , volvían los juegos , que una mágica,y traidora zapatilla había cortado .

Llego la hora de prepararse para salir  era el punto y aparte de aquellos juegos salvajes , pero inocentes , que había entre hermanos.

Los mayores buscaban sus botas de futbol , su pantalon de deporte .Los demás , esperando a que aquel que tenia balón , nos llamase para jugar .

- Buenos días , señora ...esta... ¿ puede salir ?

Era una contraseña para que el barrio explotase de gente , de alegría , las ventanas , las terrazas , los patios , se llenaban de colores de la ropa tendida y de las muy diversas músicas  que salían por las ventanas , mezclado con un estribillo de saludos , de ventana a ventana , de puerta a puerta , de terraza a terraza, con un sano preguntar por la familia  , viendo en el prójimo , en tu vecino , a un amigo cercano , mas que a tu enemigo mas proximo

Los mas pequeños se quedaban cerca de las casas , jugando a lo que tocase , según la estación del año .Los un poco mas mayores , se organizaban en grupos , para ir a buscar u hueco en el escapando y , con dos piedras , y ropa que se quitaban , hacer las porterías , y establecer sus propias reglas de futbol.

Los adultos o tenían ya equipo o se iban a ver a sus amigos jugar , para despues tomarse unas cervezas en el bar de siempre . Estos para hacer mas interesante el partido , se jugaban cajas de botellines , aunque al final , los equipos . amigos de toda la vida , no sabían quien había pagado una cosa u otra.

Así era un domingo por la mañana en el barrio donde nací , donde me crié , donde me enamore por primera vez .

Domingos vivos, alegres , llenos de amigos de gente de toda tu  vida .Puertas abiertas , corazones abiertos , almas puras y nobles , que sabíamos sacar provecho de lo poco que teníamos , siempre escuchando al de al lado , siempre esa mano tendida para ayudarnos . Creo que entonces , yo era feliz (Serrat )

Amor primero , en las calles de mi barrio

Uno se va haciendo viejo , y el paso del tiempo te hace nostálgico , te hace volver a recordar aquellas cosas , que en su día no le distes importancia, pero echando la vista cansada atrás , te das cuenta , te reprochas , el no haberlas vivido mas intensamente.

Entre esas calles, hoy asfaltadas  , con farolas , con un antes , de barro , polvo , y luz de gas , con inviernos , entre esa penumbra semi fantasmal . Con veranos calurosos, de vecinas en las calles , niños corriendo llenos de sudor y polvo  , gritando como lobos aullando a la luna .

Entre esa gente , mi gente , entre esas calles , mis calles , entre tanta vitalidad  que da la juventud, mi juventud , viví ese amor primero.

Ese amor  inocente , lleno de sueños , de deseos , con esa turba mental , que tiene la adolescencia, que no te deja ver mas allá de ella , o de el .

Porque yo soy uno de esos que tiene una cuenta abierta , en el banco del amor , la cual , todavía estoy pagando intereses.

Porque ese amor primero , nos pasa factura . En numeros rojos tengo yo el corazón.

Y soy tan valiente que me atrevo a lanzar una pregunta un tanto osada.

¿Tenéis cerrada esa libreta ? o simplemente la habéis cambiando el titular ?

Yo de los del segundo caso. Y con esto no estoy diciendo que no este locamente enamorado de la mujer con la he decidido llegar a viejo

En mi caso creo que me faltaron explicaciones .... me falto algo que me hiciese comprender el porque mi alma merecía sangrar , por las calles de mi barrio. algo , una frase , para justificar el gasto del bono-bus , que me hizo salir del barrio. Huir para no verla , huir para no recordarla. En definitiva, huir de mi mismo, de mi pasado, e intentar , reiniciar mi vida.

Y cuando  , vuelto a mi adorado barrio , no puedo evitar volver a esos lugares, que teñimos de palabras y gestos llenos de falsos proyectos de un futuro que se borro una tarde de verano cálida.

Y sin querer la busco, entre esos amigos que todavía quedan en el , aunque se que despues de tanto tiempo , no la conocería .

Por eso , aunque ya no viva, sigo amando a mi barrio , entre esos portales , esa casas, viví un amor intenso, como intenso fue el dolor . Aprendí , entre la parada del autobús, el descampado y la luces de la calle , lo que es en realidad la vida

Canciones de los barrios, el parque

Que mejor canción que esta para contar como eran los parques de barrio.
Parques , en que muchos aprendimos a amar , besos escondidos entre arbustos inocentes , como nosotros.
Donde  nos escondíamos de la vigilancia de papa y mama , con la excusa de ir a jugar. a esos juegos prohibidos , que ellos no se podían enterar .,ni imaginar

canciones de los barrios

Esta canción simboliza la lucha de los barrios de la periferia .
Habla de Vallecas , pero es extensible a todos los barrios de todas las ciudades del país.
Barrios de gente humilde , trabajadora .
Barrios que empezaban a despertar , barrios que empezaban a movilizarse , pidiendo la dignidad que durante tanto tiempo , les había sido negada.

Yo tuve padrinos.

Yo tuve padrinos , que se llamaban Jose y Pilar.
Lo curioso es que hasta que no fui ya adolescente , no me aprendí sus nombres , para mi siempre eran o padrino o madrina .
¿ Y para que servia un padrino ?
Mis padres me dijeron , que en caso de que a ellos les pasase algo , mis padrinos serian los que me cuidase,
Por eso , para padrino , no valía cualquiera , tenían que ser buenos amigos de los padres.
En caso de los míos, esa unión permanente  y mas que evidente.
Cuando mis padres decidieron abandonar el pueblo , tuvieron su ayuda incondicional  , sin pedir nada a cambio , porque no había nada.
Creo que fue ese el motivo , esa lealtad , por la cual , al año de llegar a la ciudad , y nacer yo, les dieron esa responsabilidad . Sabían que estaba en buenas manos.
Cuando mi padre se tuvo que ir a Suiza, se fue con el .
Cuando dejamos la chabola para irnos al piso , mis padrinos nos ayudaron en todo .
Si al piso había que hacerle reforma , que se hizo , allí esta , el primero a pie de obra , los domingos, noches , cambiando suelos , pintando  etc .Todo por ayudar a sus compadres, a sus amigos .
Siempre a nuestro lado, a las duras y a las maduras .
Os voy a confesar una cosa :
Yo no soy de ir a velatorios ,no me gustan , porque pienso , que alrededor de ellos suele haber mucha hipocresía .
Pero cuando me entere de que mi madrina había muerto , tuve la urgencia de ir .
Porque había fallecido unas de las personas que mas amor me dio , que mas me quiso.
Y llore , pero de verdad , y lo sentir , pero de verdad ,
En ese momento, desapareció Paco y salio del corazón Paquito , ese niño , que con pocos horas de nacer tuvieron en sus brazos.
Ese niño que vieron crecer y que , me consta , que quisieron con a un hijo

Por eso creo que la figura del padrino , se merece un homenaje , un recuerdo , no  merecen pasar por la historia , como algo retrogrado y antiguo mas que como realmente eran .
Porque siendo niño , es preferible saber , que en caso de quedarte solo en la vida, vas a tener a dos personas que te van a cuidar , a querer , dos personas, que previamente han elegido tus padres, que no un estado frió , para el cual serias un huérfano mas , un nombre mas .
Porque yo tuve padrinos, y aun les echo de menos

Los cines de barrio

Era se una vez unos cines , que no pasaran a la historia de la ciudad . No eran cines de gran renombre , no había grandes estrenos , pero fueron muy importantes para aquellos, donde la ciudad empezaba, donde terminaba el barrio.

Fue donde muchos vimos nuestras primeras películas, donde ejercimos por primera vez de novios, de esos que decían - te invito al cine-

¿ Cuantas historias , podrían contar esas ultimas filas , donde algunos aprendimos a besar, escondidos en esa oscuridad de grises , mezclados con un runrun de :
-Estate quieto- o- déjame ver la película.

Cines de sesión continua , dos películas al precio de una , bajo la sospecha de que estaban cortada. Sospecha que aun , no he conseguido aclararme.

 Fueron ese germen , que todas las cosas tienen , para los que mas tarde , dividíamos nuestro fin de semana entre ir al cine , y luego a la discoteca.

Creo que hoy en día no se les da la importancia que realmente tuvieron , era , y muy a mi pesar , siguen siendo el patito feo .

Ahora leo noticias de que hay gente que se moviliza , por el cierre de esas grandes salas , que había en el centro de la ciudad. Les llaman iconos cultural , monumentos de la historia de una generación.

¿ Quien soltó una sola lagrima cuando un cine de barrio cierra ?...

Nadie , solo aquellos , en los cuales , esos cines , forman parte de nuestra biografía particular , de aquellos a los cuales , no podemos hablar de nuestra infancia y adolescencia , sin que nos venga a la menoria el nombre de uno , varios cines , de esos , tragicamente olvidados

La grandeza de las cosas sencillas

El aire fresco te envuelve.
Tu fiel amigo va, viene , corriendo alrededor tuyo.
Mientras , la ciudad se pone su disfraz urbano.
Una taza de café , unos minutos frente al espejo.
Los últimos momentos que te quedan para ti.
Te metes en una corriente que te sube , te baja , te acelera , te para , te dice, te decide.

                                                   -!STOP...!

-! Por fin llego la hora !-
Cuelgas el delantal , te quitas el gorro, aflojas la corbata ,te desabrochas ese botón para parecer mas sexy , te despegas del mono...
Empieza tu metamorfosis particular.
Como siempre , suena el móvil , lo coges sin temor , casi con alegría .
Sera tu hijo /a , tu mujer , tu marido, tu novio /a  , tu amigo/a , tu hermano/a....
Es tu mundo , tu vida .
Vuelves a tu barrio , con los amigos de toda la vida, en el bar de siempre , las cervezas de siempre , y habláis de futbol , de política...Eso que mas da .
En ese momento eres tu quien decides , por un momento , es tu mundo , tu vida .

El televisor anuncia grandes catástrofes y plagas...
Llaman a la puerta, es tu pareja.
-Hola, ¿ que tal todo ?
Os decís , casi a la vez , mientras os dais un nítido , pero no por ello menos cariñoso , beso .
Poneis vasos , platos cucharas...todo esto aderezado con un toque de complicidad . Charláis como amigos que se quieren que se respetan , porque es lo que en realidad sois,
....Mientras , el presentador del telediario , sigue hablando de una tal crisis .

Joyas que guardas en la mina de tu corazón como diamantes que le hacen moverse.
Un abrazo , un beso , una cerveza, una película , un cd ,tu barrio...tu mundo , compuesto de miles de cosas sencillas , que no serán titulares en ningún medio de comunicación , pero no por eso menos importantes para ti , porque son tuyas .Son esos minutos anonimos que te dibujan , que te dan forma, que te dan la vida.

Tenemos que reivindicar al ser humano que somos.
Tenemos que reivindicar , eso que nos hace sentirnos vivos ,  en definitiva ;

LA GRANDEZA DE LAS COSAS SENCILLAS .

La hora de la siesta , un armario ,y la solidaridad de los vecinos de mi barrio

Era la hora de la siesta, de las de antes , cuando todo el mundo se quedaba en casa ,  cuando a la chiquilleria se nos tenia encerrados en casa , para no armar alboroto por las calles , para no romper ese silencio nocturno de las 4 de la tarde.

Mama tenia medico ,dejándonos solos a mis dos hermanas y a mi.
-No habràis   la puerta del armario - nos dijo

La verdad , no se quien tuvo la genial idea de jugar al escondite .

El juego empezó como siempre , empezando a contar el mas pequeño, es decir , en este caso ,yo  pero como no era la primera vez y sabia ,que iba a perder siempre , empece haciendo trampas .                 

1, 2 , 10, 12, 20 ....y como no, mirando por encima del hombro para ver donde se escondían mis hermanas,

Por fin , me tocaba a mi esconderme  , y como algunas veces soy demasiado listo, tuve la idea genial , que suele preceder al desastre . Me fui a esconder en el armario prohibido , pensando que mis hermanas no me buscarían allí .

Fue abrirla y ver como mi imagen reflejada en el espejo , se movía hacia abajo orinado un gran ruido, como el de una guillotina , que caía sobre mi descalzo pie derecho.

Lo que ocurrió despues fue para mi , un bendito caos , gracias al cual , se pudo salvar mi pie , el cual estaba prácticamente dividido en 2....

Mi hermana Katy llorando . Mi hermana Isabel , que era la mayor, intentando mantener la calma, llamando a todos los vecinos del rellano , que rápidamente fueron a la habitación a socorrerme.Que avisan al dueño de un bar , que lo cierra para socórreme, que entre todos consiguen quitarme el cristal,  que me lían el pie en sabanas y toallas , que me bajan por la escalera , que me suben a un coche con un pañuelo blanco por la ventana muchos tranquilos que no a sido nada.

Llegada a la casa de socorro, anestesia y muchos puntos.

Imaginaros el disgusto de mis hermanas y como no, el de mi madre. Creo que las 3 se sentían culpables , cuando el verdadero culpable era yo.

 Lo que me queda despues de tantos años , a parte de una cicatriz horrorosa , es esa solidaridad de los vecinos de mi barrio que dejaron todo, e incluso cerrando el negocio , para socórreme. Gracias a ellos todo quedo en un gran susto y hoy conservo mi pie entero.

A TODOS ELLOS :

Los maestros de la transición

Muchos les debemos mas de lo que pensamos.

Fueron esos profesores , que , a los de mi generación , nos explicaron lo que estaba pasado , nos ayudaron a digerir esos cambios tan radicales, que estaban pasado , no solo a nivel estatal, sino a pie de calle .En un idioma apto para unos chavales que no compendiamos lo que estábamos viviendo

Yo tengo un recuerdo muy especial de dos , del profesor de lenguaje y de la profesora  de religión , música.y dibujo

Al de lenguaje le debo mi amor a la poesía , a la literatura en general . Nos ayudo a comprender que aquellos poetas malditos hasta entonces , en realidad ,no lo eran , y que todos podemos leer de todo ,que no había clases sociales a la hora de coger un libro.

Cogía un poema de Miguel Hernandez ( por ejemplo ) y nos hacia comprender que detrás de ese rojo comunista , como nos habían dicho que era hasta hace bien poco , había un hombre que sufría por hijo , que escribía poemas de amor ,  mas que cantos revolucionarios.
A la hora de comentar un libro , nos daba plena libertad , lo único que pretendía ,creo, es que leyésemos los que nos gustase, sin trabas.
Y muchos concursos de escritura , de poesía , de relatos , que luego eran comentados por el resto de la clase .
En su clase fue la primera vez ,que yo escribí , siendo consciente de que iba a ser escuchado , leído. Y ya veis, sigo con el mismo vicio , 35 años despues . Pero estoy seguro que muchos que fueron a sus clases lo seguirán haciendo.

La " profe " de religión , música. y dibujo
Sus clases de religión no fueron nada convencionales para aquella época.
Nos enseño que había mas de una iglesia que Dios no castiga tanto como nos habían dicho hasta ahora.
Los trabajos que nos mandaba no solo eran enfocados hacia la religión , católica , también hacia todas las que hay en el mundo
En mi clase había testigo de Jehova , y de vez en cuando les dejaba ausentarse de la clase , y siempre mostró respeto por el distinto ,ese respeto que yo todavía conservo
Sus clases de música , ademas de los chirridos de la flauta dulce , había música clásica, pero de manera especial.
En una de sus clases , nos puso las cuatro estaciones de Vivaldi , y nos dijo que dibujásemos, lo que nos daba a entender.Todos dibujamos tormeras, pájaros etc.
Pero lo mas curioso es que todos salimos tatareando " la primavera "
Nos enseño que para escuchar  música clásica , no hay que ser un erudito, simplemente dejarnos llevar por lo que el compositor nos quería decir .Lo cual , de las misma manera que ella hizo conmigo e echo yo con mis hijos.

Y estos fueron mis profesores de la transición ,No me acuerdo de sus nombres , lo siento , pero ,lo que me reseñaron , lo que me transmitieron , me ayudaron a tener una mente mas abierta , a ser mejor persona .

La mujer del parado

Ella se prepara , como cada mañana  , pensando en el duro día que le queda

Y le ve a el ,ya despierto , haciendo  el café .

Pero , el se queda en casa, solo , cuando hace bien poco , compartían , cafe, prisas, e ilusiones .

Y le mira...

...Sabe como se siente .

Intenta entablar una conversación banal, de esas de tipo...

-¿ Que tiempo va a hacer hoy ?-

Evitando el...

...-¿ Que vas a hacer hoy ?-

No hace falta, ya lo sabe.

Intentarlo un día mas. Coger su mochila con esas fotocopias baratas, y regalarlas por allí, esperando a que alguien se digne a llamarlo.

ve a su marido , como a una locomotora  a la que han parado en seco..Ve , nota , su angustia. Nota , presiente que se siente un inútil. Pero el no la dice nada , y ella , en silencio , disimula.

Guarda, en su bolso, junto con el tabaco, el abono transporte , el monedero ,y el móvil ,la pena que deja en casa.

Le conoce de sobra ,sabe que día a día , seguirá luchando , aun volviendo derrotado.

Pero no....

Ella no puede permitirse el lujo de venirse abajo abajo, sabe que si ella cae , el cae .Su corazón la dice , que ella , es lo único que le queda .

Ella es una mujer de tantas, que llevan en sus hombros esa dura carga , que se sostiene gracias al amor, a al comprensión.

No , no lloran , no se quejan ,no puede permitirse lujo.

Otro mas , al alcance de unos pocos.

No , no hay tiempo de lamentarse , solo queda levantarse un día mas.

...Y mientras cierran la puerta susurran una pequeña oración , por si alguien la quiere escuchar.

Con todo mi amor a mi mujer , y a tantas otras, que salen de los barrios de las grandes ciudades , llenando paradas de metro y autobuses ,son las autenticas heroínas de este tiempo tan duro que nos ha tocado vivir.

El orinal

Debo de reconocer , que fue , mi primera adicción.
Ese sencillo artilugio, sin enchufe , sin wifi , hasta sin whatsapp , para aquellos recién llegados al barrio era imprescindible tener uno bajo la cama  , en cada casa ,junto a la zapatilla voladora teledirigida de mama

Hay que recordar , que el cuarto de baño era casi una utopía ,y los que los tenían comunitario , eran unos privilegiados.

Pero su uso, básicamente era nocturno y solo para aguas menores, lo que comúnmente se llama mear

Porque imaginaros una familia como la mía , que eramos 7 una noche de apretón colectivo .Eso seria insufrible ,y eso sin contar al gato que lo hacia fuera de casa.
De hay vienen las expresiones como:

-A cagar al campo.
-A cagar a la vía
-A cagar te vas a tu casa.

¿ Y el ruido que tenia cuando se utilizaba ? , inconfundible , y a la vez , chivato , toda la familia se enteraba.

La verdad que contribuyo , en medida de lo posible , a hacernos la vida un poco mas fácil, por el simple echo de no tener que salir a la calle , en esas noches tan frías de invierno.

¿ Porque fue mi primera adición ?

Cuando nos fuimos al piso , el cual tenia ya su correspondiente cuarto de baño , me lo lleve , teniendo que utilizar mis padres terapia de choque ( es decir tirarlo ) .

En ese momento se acabo mi relación con este fantástico utensilio , aunque debo de reconocer que , de ver en cuando , lo echo de menos .

El mercado de mi barrio

-Quien da la vez..

Era la cantinela que se repartía por todo el mercado , mezclada con las voces del pescadero ofreciendo su pescadilla , o el grito de la verdulera que se imponía a todas las demás.

-Quien va ahora , -decía el dependiente
-Me toca a mi. -contestaba una señora
-Señora no cuele , que voy yo antes.-replicaba otra

Mientras..
 En el puesto de en trente el pescadero nos envolvía en papel de estraza y de periodico un kilo de sardinas con la habilidad de un mago, para que no nos dietemos cuenta que, en realidad , llevábamos 950 gramos.

-¿ Que te pongo Matilde ?
-Un trozo de tocino , un trozo de panceta , media careta de cerdo , de esa que adobáis vosotros, 4 chorizos , pero que sean de los que hacéis...

Mientras...
 En los pasillos, se hacían corrillos de paisanos que echaban un pitillo a la vez que charlaban sobre los últimos rumores del pueblo que tuvieron que dejar , del barrio que los acogió

-¿ Que tal le va a Arsenio por Suiza ? - preguntaba , el carnicero mientras apuntaba  en un paquete
-Ayer recibimos carta de el. Que nos echa de menos y que esta deseando volver.
-No cierres la cuenta , ponme unas carrilladas de cerdo.
-Paquito -.decía la señora dirigiendo al niño-escudero- que la acompañaba - vete al casquero y que te ponga 2 asaduras de cordero , un corazón de cerdo echo filetes ,y un trozo de sangre ,

Mientras ...
Niños corriendo , esquivando las colas que se formaban en los puestos ,huyendo de su ultima travesura.

-¿Nada mas ?
-No , déjamelo apuntando , cuando cobre Antonio , te lo pago.
-No se preocupe , aquí lo dejo-decía el dependiente , mientras arrancaba la cuenta del paquete y lo pinchaba en un gancho

Olores, colores , voces , calor humano , vida .
 Eran en definitiva  el órgano vital de mi barrio,que permanecen incrustados en nuestra memoria ,  de esos mercados, que poco a poco , han sido devorados sin piedad , por la modernidad, por las prisas , por la deshumazacion , de esta la sociedad del smartphone

El gato y la chabolas

Cuando hablamos de las chabolas , por donde empezó la máxima expresión del barrio, todos hablamos de solidaridad, pobreza ,barro etc...
Pero hubo un elemento muy importante entre aquellas calles, que nos ayudaron.
Fueron los gatos.
Si , esos felinos , semi domesticados .
Las gentes que venían del pueblo , sabían de su importancia , por eso introdujeron a estos animales dentro de la comunidad.
Todas las casas tenían gateras, por donde entraba y salían libremente.
Y yo pase los primeros años de mi vida con una gata .Se llamaba Mini.
Tenia dos entradas en la casa , una por un hueco del techo, que nunca se tapaba porque mis padres sabían que por hay entraba
.Otra , la clásica gatera , que no era mas que un agujero en la puerta.
Y la tengo que estar agradecido porque gracias a ella, en mi casa y en las colindantes no hay ratones,ya se encargaba ella de que no nos molestasen.
De vez en cuando , mis hermanos me llamaban para que viese con Mini se comía un ratón, que había tenido la osadía de entrar en su territorio.
Dormía con nosotros 5 en la cama , se subía encima buscaba su hueco entre tantas cabezas y pies como leona que vigila a sus cachorros.
Supongo , la tranquilad de mis padres , al verla dormir con nosotros , porque sabían, que no iba a permitir que nadie nos molestase.
Era tal el apego que nos tenia que incluso paria en casa ,lo cual era un momento de fiesta para todos nosotros.
Creo que por su bondad por el cariño que nos tenia , por como , a su manera nos cuidaba, todos mis hermanos y yo " somos de gatos "
Cuando nos fuimos al piso quisimos llevárnosla , pero se volvió loca y tuvimos que devolverla a su abitad natural , a la calle , donde ella era realmente feliz .
Nació libre , y quiso vivir libre
Por eso , quiero dedicar mi post a esos gatos callejeros , sin dueño ,que nos hicieron la vida un poco mas fácil y de los cuales , nadie se acuerda hoy ,pero creo, que en el fondo, a ellos, les da igual.

Mi hermano mayor

Los crios deben de ser críos siempre , pero creo , que hubo una generación de chavales que no lo fueron , son los grandes olvidados , de la historia del barrio , de los barrios son ese personaje secundario pero vital en la vida de muchos , entre ellos la mía.

Desde la historia de mi hermano Antonio, quiero rendir un homenaje a esos que pasaron de correr por los campos de un pueblo a la gran ciudad . sin que nadie les pidiera permiso , ni opinión

Y esta es la historia de mi hermano , en las chabolas de Vallecas, allá, por los años 60

Un chaval de 13 años no se le debe de obligar a ser mayor antes de tiempo,no es natural

Mi hermano Antonio fue el mayor de 4 que vinieron con mis padres del pueblo, fue el mas consciente de lo que había , de lo que pasaba .Supongo que no lloro, supongo , que no se quejo, supongo que ,simplemente lo asimilo.

Fue el primero que se dio cuenta del problema que era el echo de que yo naciera , de que si casi no había para 6, ¿ como iba a ver para 7 ? ¿ y donde me iban a meter si , en una cama ya dormían 4 ?

Tuvo que ponerse a trabajar porque si , nadie le pregunto , nadie le ofreció otra alternativa. Demasiado joven para tanta responsabilidad y por desgracia, demasiado consciente .

Mi padre , como junto con algunos del barrio , se fue a Suiza , dejando , en esa casa, una mujer y 5 hijos , entre los 16 y 2 años.

En esos momentos a el le toco ejercer de padre y hermano a la vez . Era el punto de apoyo de mi madre , era el único sueldo que entraba en casa, hasta que llegaba lo que nos enviaba mi padre.

Fue el que leía a mi madre , las cartas que mi padre escribía desde Suiza ,fue consciente de los padres también se quieren , vio, en esas cartas la dura vida de mi padre , vio , en esas cartas lo que no echaba de menos.Vio el sufrimiento de un hombre que ha tenido de dejar a los seres que mas quiere.

Y también escribía las cartas que mi madre enviaba a mi padre.

Eso le hizo doblemente consciente de lo que pasaba, que no había dinero para unos zapatos para Paquito , que las " nenas " ( mis hermanas ) preguntaban por su papa, que " Quin " ( mi hermano Joaquin , el 2º) ya estaba buscando trabajo. Y entre penas y penas alguna nítida referencia a -eso que tu y yo sabemos -

Algunas veces, me pregunto lo difícil que tubo que ser para el esa linea entre ejercer como padre y hermano .¿ como regañar a alguien con quien hace un rato estabas jugando , por las calles, a alguien, que , en un principio , fueron tus únicos amigos

Era quien mandaba a mis hermanas a por agua a la fuente.cuando no estaba mama

Era quien me consolaba , cuando me caía.

Era el intermediario en " Quin " y mi madre.

Nunca tuvo nada .Tenia una hucha donde iba ahorrando para comprase una botas de futbol , pero que casualmente , siempre se rompía y ese dinero nunca aparecía .Pero no se enfadaba , sabia que ese dinero era para sacar adelante a su madre a su padre , a sus hermanos.

Gracias a el , tengo buenos recuerdos de nuestro paso por las chabolas.Recuerdos del triciclo que nos trajo mi padre de Suiza y nos montábamos los 5 , tirándonos por las cuestas, llenas de piedras, de Palomeras. De una muñeca , que en 2 días , no le quedo ni la cabeza , la cual fue utilizada para jugar al futbol

Y muchas cosas mas , que , por no enrollarme, me dejo en mi memoria

Por eso desde este post quiero dar las gracias a todos esos hermanos mayores , que se sacrificaron que fueron el punto de apoyo de nuestros padres . que hoy nadie se acuerdas de ellos , que , desde su silencio cotribulleron a hacer grande Vallecas , a hacer mas grande todos los barrios de la periferia de las que hoy se hacen llaman grandes ciudades.

Había una vez una television

Había una vez una television, solo , pero no por eso indiferente, entrañable , dulce , en la cual , no puedo evitar ligar , mis mejores momentos de esa infancia , adolescencia , pasada.

Una television , que por ser una en cada casa, era ese centro de reunión de toda la familia . En la sala de estar , en el comedor , padres , hijos , abuelos, vivan juntos, la ilusión del 1,2,3, responda otra vez.

Una television , que a los jóvenes nos hizo ver, mas allá del barrio, de la ciudad , había una naturaleza viva, con animales , tan cercarnos, pero desconocidos. Y a los viejos, a los que vieron del pueblo casi con lo puesto , recordar el vuelo del águila, la persecución de un halcón , recuerdos que compartían con nosotros con un simple -eso lo e visto yo- Con un Felix Rodriguez de la Fuente , que hizo, que muchos , amasemos a la madre naturaleza.

Una television de telediario , en mesa de camilla, con su brasero de picón en invierno.

Una television que a los niños nos manda a la cama cantando, menos a uno que decía-que soy mayor-

Una television con rombos, que yo , todavía no se para que servían

Una television donde un coyote no cogía nunca a un correcaminos, donde un canario enjaulado ,

Una television donde había una vez un circo, que arrancaba carcajadas a los mayores sentados en el sofa, a los niños sentados en el suelo utilizando de reposa-brazos , las piernas de papa, mama ....

Una television limpia , donde los malos eran muy malos y los buenos muy buenos.

Una television que algunos dicen que estaba manipulada.

-Sabéis lo que os digo, que de esa television, de la manipulada , no recuerdo nada, solo aquellos momentos de mi infancia que compartí con mis hermanos, mis padres ,mis amigos, mi barrio, mi niñez

Y acabo el post , como acababa aquella television 

! Lucecitaaa ! Cuando existían las radionovelas

A las 2,30 de la tarde , el bullicio de los que eramos chiquillos, había abandonado las calles de mi barrio, una paz inusual reinaba entre esos pisos y casas.

Las madres se preparaban para bajar el cubo de la basura, porque el camión no espera.

Corrillos de mujeres con su mandil, chalando animadamente , como las comadres de un pueblo , envueltas en ese color tan especial que daba a las cosas, las tardes de otoño

Porque mi barrio , mi Vallecas , en esos momentos era como un pueblo, donde todos nos conocíamos , donde las penas , las alegrías , se corpantian

Y corriendo a casa, había que pregar los platos y volver a empezar , porque , los que un día fuimos niños , salíamos a las 5.

Entre ruidos de platos, por los patios de las casas bajas , por los descansillos de los portales .Por las ventanas, por las puertas se oía un grito

-Lucecitaaaa.

Empezaba la radionovela , que alguno día oí en mi niñez.

Se oía  , en esa paz , previa al ruido , las voces de los actores, que contaban sus penas , haciendo la vida aquellas mujeres , mas llevadera.

A las 5 menos cuarto, había que salir , para recoger a los niños . Y en la espera, comentar el capitulo de ese día

Esa sintonia que todavía llevo pegada a mi oído , y un poco , a mi corazón , Porque forma parte de esos sonidos que me hacen recordar, esa infancia que un día tuve

Era se una vez un hombre...( a mi padre )

Quiero y debo hablar de el.
Quiero , mas bien debo , hacer que su historia, su vida no pase desapercibida. Quiero.Quiero que alguien por hay sepa su vida,de su lucha, de su sufrimiento ,siempre en silencio.
Quiero hacerle grande  como fue .
Quiero hacerle inmoral
Porque realmente morimos ,cuando nadie se acuerda de nosotros ,cuando caemos en el olvido

Mi padre fue un campesino de tantos que dejo el pueblo para venir a la ciudad.
Traía consigo una gran mujer y cuatro hijos acuestas.
Se instalo,en una chabola de vallecas,
Una chabola en condiciones, que hoy llamaríamos , infrahumanas .
Un par de cubículos y poco mas.
El mayor de sus hijos tenia 13 años .El quinto nació allí
El pequeño no tubo cuna, estuvo hasta los 3 meses en una maleta, que le hizo de cuna,y de hay paso a dormir con sus 4 hermanos.
5 niños en una cama .Los chicos en el cabecero y la chicas en los pies, o al revés.
El tuvo que irse a suiza ,el mayor empezar a trabajar, porque nada era gratis, y 5 hijos ropen muchas zapatillas y comen mucho.
Cuando leo las cartas que le enviaba a mi madre y lo que se decían eran cartas de amor, sin pretender serlo.
Cuando volvió, el dinero que tenia ahorrado, mas alguna ayuda, pudimos dejar la chabola y mudarnos a un piso
Por fin teníamos una taza de bater, agua corriente y 3 habitaciones, una de ellas servia de cuarto de estar, es decir , donde hacíamos vida, que por la noche se trasformaba en una habitación mas..
Todo eso gracias a que los 2 mayores ya trabajaban  porque en aquella época también había hipoteca.
El trabajaba hasta los domingos ,porque los 3 pequeños estaban en el colegio.
Gracias a ese esfuerzo continuado una de mis hermanas pudo ir a la universidad.
Nuestra educación era cosa de mi madre , la cual se cargo sobre sus hombros a la familia.Cocinar para 7, educar a 5 todo recayó sobre ella.
Hoy diríamos que formaban un buen equipo.
A mi padre solo le veíamos algunas noches, para cenar, o ,como mucho los domingos.
Pero una cosa que tengo grabada en mi memoria, es que siempre, se pasaba por la habitación a ver a sus hijos y a darnos un beso, aunque estuviésemos dormidos, aunque ya eramos mayores.
Pienso, que al vernos, daba por valido todo su esfuerzo.
Era tierno.
Cuando nos tenia que llamar por las mañanas , carraspeaba en la puerta de la habitación o se acerba al oído para decir bajito,al que le tocase , que había que levantarse.
Era generoso.
Cuando le pedíamos dinero para salir, echaba mano al bolsillo y a la cartera y nos decía:
-Coge lo que quieras.
Crecimos, y poco a poco nos fuimos de casa.,el ocupo un segundo plano ,cuando llamábamos, preguntábamos por mama ,cosa que a el nunca le molesto.
Estando ya solos , mi madre sufrió un infarto ,quedándose prácticamente inútil.
Una mujer tan vital, tan luchadora, ahora no podía hacer nada.
Cogió las riendas , de su vida y la de su mujer.
Tuvo que aprender a cocinar, barrer, hacer la compra ir de médicos..,
Ese sacrificio por tu pareja , es lo que en realidad es el amor..
Un día me llamaron.
-A papa le llevamos al hospital- me dijo uno de mis hermanos.
Y de allí no salio.
Lucho con la muerte como había luchado con la vida, incluso en esas duras circunstancias, nos fuéramos con mama, a cuidarla, alegando que el estaba bien.
Cuando la muerte ya estaba en el cabecero de su cama, no lloro ,no se lamento, no se quejo.
Fue valiente hasta para morir.
La miro a la cara como había echo todo siempre en su vida, con coraje y orgullo.
Este era, a grandes rasgos mi padre,como el de muchos.
Pero este, era el mio

Una hermosa historia de amor, la de mis padres

En un pueblo perdido de la vieja extremadura, donde el hambre andaba a sus anchas, caminando por las calles , dueña y señora de la vida , de la muerte , nacieron ellos
De sus infancias conozco poco , habrá otros que sabrán algo mas y algunos creo que demasiado
Solo se enamoraron , cuando el amor era algo casi prohibido
Que tuvieron un hijo , nacido en pecado para aquellas mentes enfermizas de esa España oscura
Para los que los conocimos sabemos que nacido del amor.
¿ Desde cuando amarse es pecado ?
¿ Puede ser el corazón del hombre mas cruel.
Si
Un ritual, casi obsceno, de noche, sin invitados, solo dos testigos y de negro . Y algunos se atrevieron a llamarlo boda.
Creo que esa noche el Gran Dios tuvo que llorar al ver como en su nombre, ensuciaban su sagrado sacramento.
¿ Alguien puede imaginarse lo culpable que se sentirían ese par de críos,de algo de lo cual eran completamente inocentes. ?
Ese par de adolescente hoy estarían mandándose whatsapps,  serian amigos en el facebook , y también en twitter y seguro , que si llevasen mucho tiempo si verse recuririan al skype y se harían fotos con el móvil , haciendo bobadas ,
Y despues ....
Una huida a una chabola de vallecas, 5 hijos entre el barro ,  un viaje de el a Suiza , una mujer y un hombre , luchando los dos solos
Dicen que " cuando la pobreza entra por la puerta el amor salta por la ventana. Pero para ellos dos no fue nunca así.
Si , la pobreza entro por la puerta , pero su amor hizo que se fuera por la ventana
Después de la chabola , el piso...
Y la dignidad por encima de todas las cosas
Y nos dejaron....
Primero nos dejo el, a los pocos días ella.
No sabia vivir  sin su hombre , nos decía
Se que allí donde estén , estarán sentados en su mesa camilla , con su brasero de picón , hablando a su manera, la cual yo entendí . De sus cosas , que hoy ya empiezo a comprender .
Y me resulta muy duro escribir sobre ellos , sin que me lleguen dudas al alma.
¿ Porque no fui capaz de escribir esto con ellos delante, en el cuarto de estar , viendo la television, y luego enseñárselo  para que ellos hiciesen el primer comentario
¿ Porque no fui capaz , de en vez de verlos como padre y madre, verlos como dos personas que se quieren , que se aman ? , como en realidad es lo que eran.
Ellos se llamaban Arsenio y Matilde

Una infancia en vallecas años 60

Nací...

Bien, si nací, como todo el mundo nace. Bueno, casi, no todo el mundo es el pequeño de 5 , no todo el mundo tiene a unos padres que vienen huyendo de la miseria , pero no de otro país , no , eso es moderno , sino de la miseria que comía , no muy lejos , a unos 300 Km en Extremadura.

No todo el mundo puede presumir de saber que no era bienvenido , que podía ser una victima de una ley abortista de aquella época , pero no existía y....aquí estoy 51 años despues.

Bueno , es casi comprensible pensar que nada mas nacer ya estorbas ,  las 2 hijas y los 2 hijos  , en la podredumbre.

Aceptamos Paco como animal inoportuno , es la consecuencia de que no estuviesen legalizados los preservativos.

Puedo presumir , y presumo , de ser de los primeros en dormir en una cuna de diseño . En la maleta que mi familia trajo del pueblo ( menos mal que no se cerro que sino...)

De vivir en un chalet adosado , lo que pasa es que , antes lo llamábamos chabolas....

De tener piscina en casa , cuando llovía el agua nos llegaba a los tobillos, eso es muy estimulante por la mañana.

Antes de que 4 ecologistas peludos y fumetas lo pregonaran , ya utilizabamos la energía solar para calentar el agua..Sacabamos el barreño al sol , toda la mañana y lo utilizabamos al mediodía , que era cuando mas calor hacia , solo para menores ( ¿  quien dice que antes los niños primero  ? ) Los adultos llegaban de noche .

Agua corriente , lo mas corriente es que hubiese agua en las casas y tuviéramos que ir a la fuente a por ella ( para beber , cocinar etc )

Practicábamos el abono ecológico gratis...Como no había baños teníamos que ir a " cagar " al campo ( al que tenia flores, y  bichos , no al centro comercial ) un incordio , pero ! que bonito estaba todo en primavera !

También practicábamos la protección de las mascotas .( si el gato se moria , nos comían las ratas )

Entre tanta miseria se me quedo pegada, incrustada la palabra ! solidaridad !

Si , la ayuda entre vecinos, el apoyo constante entre todos.

Los vecinos de la calle Córdoba en las palomeras altas en Vallecas ,nos movíamos muy unidos, cuando la necesidad aprieta no hay escusas para no darse a los demás ,porque te estas dando a ti mismo , las carencias de uno eran cubiertas por los otros .

Y así hombro con hombro , luchando contra todo, contra todos , los que vivíamos en los barrios de cualquier ciudad , se logro salir de allí